Nous vivons une époque étrange pour les couples. Jamais autant de manières d’aimer n’ont été offertes, jamais autant d’unions n’ont été aussi fragiles. On se rencontre en quelques heures sur un écran, on se sépare en un message. Entre les deux, on essaie de tenir, parfois on y arrive, souvent on s’épuise.

Dans L’Équilibre du Cœur (2026), j’ai voulu raconter cette fatigue silencieuse. Celle des hommes et des femmes qui s’aiment encore, mais ne savent plus comment se parler. Celle des couples qui fêtent un anniversaire chaque année sans jamais prendre le temps de se redire pourquoi ils sont ensemble.

L’amour, je le crois profondément, n’est pas une fête dans le calendrier. Ce n’est pas un bouquet le 14 février ni un statut sur les réseaux. L’amour est un toit que l’on construit brique par brique, jour après jour, par de petits gestes qui ne font pas d’histoire : un café préparé sans demande, une écoute sans jugement, un silence respecté.

Nos traditions sénégalaises l’avaient compris. Le mariage n’y était pas l’affaire de deux individus, mais de deux familles, de deux histoires, de deux patiences. On ne jurait pas d’aimer toujours : on s’engageait à construire ensemble, envers et contre les saisons. Il y avait, dans cette prudence, une sagesse que la modernité a peut-être un peu trop vite écartée.

Je ne plaide pas pour un retour en arrière. Je plaide pour un équilibre : garder la liberté que nous offre le présent, retrouver la patience que nous léguaient nos anciens. L’amour dure quand il accepte de prendre son temps.

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